tag:blogger.com,1999:blog-25100368055533542292024-03-12T18:50:16.423-07:00Sólo nos importa el negocioEl blog de Bill y TedUnknownnoreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-38143976985683619272011-05-02T20:39:00.000-07:002011-05-06T07:10:05.052-07:00Réquiem para un Sueño Latino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGAmldzFLcc65sdqOrpaV7h4p3t7nZuLdsy4izWw4856Rkrg51RmVNomTcFcWx26wc4EIjhBGspn72JJyYDdbod5NIkNxSwipaHhaOpDE_CZYMe17z8OJ-bRNdtr4FDtgABymX1zu2tw2f/s1600/Gaby+Che.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGAmldzFLcc65sdqOrpaV7h4p3t7nZuLdsy4izWw4856Rkrg51RmVNomTcFcWx26wc4EIjhBGspn72JJyYDdbod5NIkNxSwipaHhaOpDE_CZYMe17z8OJ-bRNdtr4FDtgABymX1zu2tw2f/s320/Gaby+Che.JPG" width="320" /></a></div><br />
<br />
El encuentro entre Barsut y Sanchez Thompson tuvo lugar en el barrio de Villa Crespo, en la casa de Mente Brillante. Barsut llegó borracho y Sanchez Thompson, fresco, después de empaparse por la lluvia del viernes.<br />
Barsut, conversador incontinente, relató a sus amigos su primera experiencia de una falsa amenaza de muerte que recibió de parte de un amigo, en joda. "¿Vos sos el periodista? No vengas a hacerte más el gato acá eh. Si entrás mañana al barrio, te la damos". La amenaza lo había dejado pálido y sin palabras. Además del miedo (la realidad no supera a la ficción), vio derrumbarse su futuro profesional y sus proyectos. Por otro lado, sintió un pequeño orgullo personal ("¡Me recibí de periodista!") y hasta cierta vanidad de que alguien pensara en él, aunque sea para matarlo. Pero eso es muy patético de contar.<br />
Barsut relató además su último "desmayo místico" ocurrido durante una cena en un restaurante en Avellaneda.<br />
<br />
- No es leyenda eso - aclaró Sanchez Thompson-. Creo que es un problema neurológico, y estás tratando de construir una personalidad excéntrica contando experiencias de muerte planificadas (te acostaste antes de perder el conocimiento) y falsas amenazas de muerte. ¡Sos un comediante barato!<br />
<br />
El comentario hiriente de Sanchez Thompson puso a la defensiva a nuestro héroe Barsut, que sacó a colación un tema que ya venía investigando para un documental, vinculado a la antropofagía de las tribus amazónicas; y que se relacionaba directamente con los antepasados de nuestro héroe Sánchez Thompson.<br />
<br />
- ¿Qué opinión te merece el canibalismo? - preguntó socarronamente Barsut.<br />
<br />
- Ninguna. No puedo juzgar algo de otra cultura.<br />
<br />
- ¡Ahhhh! - dijo Barsut-. No te parece tan malo probar un bocado de alguien de tu misma especie. Sabía que eras un pervertido, pero no sabía que tanto como para transgredir la más elemental de las leyes de Dios y de los Hombres.<br />
<br />
El clima estaba tenso y se cortaba con un tramontina. A esta altura, Mente Brillante estaba desconcertada. O aburrida. Y todo el combustible de la noche se había acabado.El último pensamiento de Mente Brillante antes de dormir fue: "¿Cuánto cobrará un sicario por eliminar a estos dos infelices?".Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-79768191250581036892011-04-06T20:05:00.000-07:002011-04-07T19:06:11.695-07:00¿Quién carajo es Sanchez Thompson? Segunda parte<i><b>Reproducimos a continuación la conversación entre el director general de Sólo nos importa el negocio y Barsut El Editor acerca de Gabriel Sanchez Thompson. Este extracto nos revela signos del caracter del poeta marginal que es lo que nos disponemos a develar en esta entrega. La conversación tuvo lugar en la oficina del director general del blog un jueves a la tarde en microcentro. </b></i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtogB-CWoXq63IZAPMyi41GlyrbnOfcOJzYKrRbu37AWSWW4I80LpQ-glwWc6hpGMq6L3FcjFgIWyv08OtFB5cwJ7GIGjH-D5GHslNZCjsbUtViNSdPvhWDt1otvQ57STq9D70bXPCFC8P/s1600/135460_142956685762066_100001432066819_259979_6752189_o.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtogB-CWoXq63IZAPMyi41GlyrbnOfcOJzYKrRbu37AWSWW4I80LpQ-glwWc6hpGMq6L3FcjFgIWyv08OtFB5cwJ7GIGjH-D5GHslNZCjsbUtViNSdPvhWDt1otvQ57STq9D70bXPCFC8P/s320/135460_142956685762066_100001432066819_259979_6752189_o.JPG" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
-¿Qué hacemos con ese chico Sanchez Thompson? Hace meses que no viene a trabajar. Nos trae más problemas que soluciones. Tuviste que llamar a su mamá cuando se perdió en la selva. ¿Leíste lo último que escribió? Habló de fornicar a su madre.<br />
<br />
- No, no. Dijo que fornicaría en el velorio de su madre...pero esa era otra nota. Tenés que leer lo último que escribió..<br />
<br />
- ¡Es un degenerado, Barsut!. No me gusta nada ese chico. ¿Qué edad tiene?<br />
<br />
-Menos de 25.<br />
<br />
- ¡Dios! Toma whisky como si fuera un ruso. O vodka. Escribe que se fornica a su madre y viene cuando quiere. ¿Para qué mierda me lo trajiste?<br />
<br />
- ¡Yo no lo contraté! Escribe poesías y pensé...<br />
<br />
- Sí, pensaste ¿qué? ¿Tiene asignada alguna tarea?<br />
<br />
- No, pero tampoco cobra. Se fue de vacaciones y perdí el contacto. Pero podría llamarlo para algo. Tiene pasta.<br />
<br />
-Sí, pero se emborracha. ¿Le gustan los cuchillos?<br />
<br />
- Creo que no.<br />
<br />
-Mejor así, podría ser peligroso. Dale una nota y que se interne en la selva uno o dos meses. ¿Está bien?<br />
<br />
- Sí. ¿Pero si se pierde otra vez?<br />
<br />
- Que se pierda mierda. Quiero que pongas en la portada el chico que va a la selva a buscar el Reportaje a unos aborígenes. Si se pierde, ponemos que se perdió. Hacelo por entregas y que el chico cobre por cada una. ¡Pero que sea algo bueno Barsut! No quiero enterarme a quién fornica ni las pajas que se hace. Quiero una buena crónica y saber que él es uno más de ellos. "El chico que se convirtió en salvaje". Algo así. ¿Qué te pasa? ¿Por qué ponés esa cara?<br />
<br />
- No sé. Son dos meses. ¿Qué va a comer? ¿Dónde va a vivir?<br />
<br />
- No lo sé. Dale un cuchillo. Que se defienda como un león. Ofrecele la tapa de Sólo nos importa el negocio. Dale todo lo que pida.<br />
<br />
- ¿Y la plata? <br />
<br />
- Yo te voy a dar la plata, maricón. Voy a regalarle una buena botella de whisky. Mantenelo con vida dos meses y yo te prometo un ascenso. Tengo un equipo de acampar con todo lo necesario. Y una Browning también para asustar a los reptiles.<br />
<br />
- Eso le va a encantar.<br />
<br />
-¡No! ¡Es por prevención! ¿Crees que estoy tan loco como para darles un arma cargada registrada a mi nombre? ¿Qué les pasa? ¡Y no pongas esa cara de boludo! Yo me despellejo 10 horas por día por ustedes, tengo que lidiar con cada problema que me traen. Y si me voy antes que alguno, me roban las computadoras. Andan con olor a vino a las 11 de la mañana y orinan en los tachos de basura. Son parias. Un día voy a traer el arma y a enloquecer. Te lo juro Barsut. No va a quedar ni uno de ustedes.<br />
<br />
- Tranquilo, hombre. Todos tenemos problemas.<br />
<br />
- Espero que el chico Sanchez Thompson sea un tipo decente. ¿Me dijiste que se graduó no?<br />
<br />
- Sí.<br />
<br />
- Mejor así. Te juro que lo pienso y no lo entiendo. Te metiste en la villa como si fueras el maldito capitán Kurtz. Me traes un chico que habla cosas obscenas de su madre y lo único que piden es plata, plata plata. No lo concibo. ¿Es de confiar ese chico? ¿Estás seguro que no va a dilapidar mi dinero e inventarse toda la nota?<br />
<br />
- Yo pongo las manos en el fuego por él.<br />
<br />
- Mejor así. Un degenerado más en el blog y estamos perdidos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-50101313139695841452011-03-26T16:57:00.000-07:002011-03-26T16:57:08.890-07:00Cabezas quemadas por la locura<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Paz….</div><div class="MsoNormal">Perdón…</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Sanchez Thompson</div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-33563750709985706082011-03-20T21:27:00.001-07:002011-03-20T21:27:05.921-07:00Confesiones de un creativo publicitarioTengo varias decenas de blogs fantasmas en varias ciudades. Todo el mundo me lee pensando que soy yo. A veces soy una mina de mi edad, a veces un travesti o un taxi boy. Soy varios personajes de los blogs y es una actividad agotadora pero gratificante. Paso de un blog a otro, y aveces cuando algunos ya no tienen visitas (como éste) los uso de borrador de nuevos experimentos Es decir, que cuando me aburro actualizo uno viejo que no se lee (tengo blogs donde soy un taxi boy o un maestro, etc) y me gano la vida así.<br />
<br />
Tengo miedo de un día perder el "referente", mi personalidad. Este trabajo te aísla de las personas y leí que muchos se suicidan o terminan activando el rasgo de la esquizofrenia. Pero ¿qué se puede hacer contra eso? Una y otra cosa van a pasar si tienen que pasar.<br />
<br />
Tengo un blog donde soy Dr. Jekil y otro soy Mr. Hide. Me deprimo como todos cuando no les va bien con lo que hacen: si la gente pierde el entusiasmo o ya no logro aumentar las entradas a los blogs. Pero me digo "es un trabajo" y me pongo la camiseta y trato de divertirme. Invento dramas, comedias, historias en general; y para eso, tengo que estudiar muchas ramas del conocimiento. Conocí personas que no habían estudiado nada, y eso los hacía una especie de budas. Son creativos respetados, que rechazan becas de varios miles de pesos porque aman y desprecian a la humanidad. Son raros.<br />
<br />
Yo trato de saber un poco de todo. De captar la esencia y esperar con ocio que llegue la inspiración. Pero hay que equilibrarla con el trabajo. Es lo más difícil.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-48829422815387711462011-03-10T18:57:00.000-08:002011-03-10T18:57:24.390-08:00Confesiones de un escritor fracasadoQueridos seguidores. ¿Este blog es leyenda? Barsut y Sanchez Thompson ya ni se hablan. Ni se necesitan, lo cual es síntoma de una gran amistad. Nuestra misión está cumplida, o ni siquiera teníamos una. Nuestro sentido del humor navegó las profundidades de lo obsceno y se transformó en aburrido y obsoleto, como todos los objetos de lujo (este blog lo es) lo que no significa que sea útil.<br />
<br />
En fin, queríamos trasmitirles algo nuevo y refrescante, pero no lo hay. No hay más que polvo y sonrisas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-13527653035737321922011-03-06T18:42:00.001-08:002011-03-16T08:11:38.542-07:00La vida en tecnicolor<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1fZSS-x6aSSO66GohgHx0DY29TxZczrLcs0-pABmO38bqtSTgewDdDnG58zkj9FW9d1_DNIDMIDqPfWt4NQ5w7yHY3-PDvWhSrfGZhPl0RB4-dohZTvfIlBsm_snDip1K8FXC6pMrYQCn/s1600/Entrada+31+bis.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1fZSS-x6aSSO66GohgHx0DY29TxZczrLcs0-pABmO38bqtSTgewDdDnG58zkj9FW9d1_DNIDMIDqPfWt4NQ5w7yHY3-PDvWhSrfGZhPl0RB4-dohZTvfIlBsm_snDip1K8FXC6pMrYQCn/s400/Entrada+31+bis.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Entrada 31 bis: al infierno por la puerta ancha</td></tr>
</tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-28872793528168976882011-02-21T20:15:00.000-08:002011-02-22T06:06:42.624-08:00Wikileaks y una melodía estridente llamada locuraHacía meses que había abandonado el blog. Las cosas que tienen sentido en la vida se pueden abandonar fácilmente, pero las otras no tanto: fumar, actualizar el blog, etc. Sé que muchos lectores quisieran tener en sus manos ahora la correspondencia secreta que Barsut y Sanchez Thompson intercambiaron durante este año y que aclara todos los misterios de la personalidad y la grandeza humana (sí, de eso se trata) de estos dos forajidos con contrato como decía Dárgelos. Donde se habla de Barsut como de un "comediante desesperado" y de Sanchez Thompson como de...la viuda de Hunter Thompson que es el papel vergonzoso que está haciendo a mis espaldas y que, espero, sea sólo una máscara del poeta de la Historia que escribió este canto homérico de un tirón:<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 17px;">Ayer mientras algunos se regocijaban hablando del avión que vino desde EEUU con drogas ilicitas, yo me la pase mirando un documental de Peyote en Mexico.</span></span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 17px;">Mientras los políticamente correctos periodistas se rasgaban las vestidura por la explotación y esclavización de los quedridos campesinos y compatriotas...yo estaba emborrachandome, mientras escribía poesías...</span></span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 17px;">Cuando el tren chocó en San Miguel, yo estaba conversando con Dios. </span></span><br />
<br />
<br />
Si bien hice un retoque al final del texto (porque no puedo evitar hacer lo que se me canta), no hay cable de Wikileaks que pueda competir con el alma lozana del poeta. Cada palabra es una altanería hermosa y sofisticada; cada métrica, un alimento del alma. Cada silencio, un requiem a nuestra vida llena de mediocridad.<br />
<br />
<b>EDITORIAL DE SÓLO NOS IMPORTA EL NEGOCIO:</b> <br />
<br />
Damos cosas buenas, porque hasta ustedes que son malos saben dar cosas buenas a sus hijos.<br />
Si un hijo tiene hambre, le dan pan y no una piedra.<br />
Nos preguntamos: ¿Qué mérito tiene ser bueno con quienes son buenos con ustedes?<br />
¿Acaso no hacen lo mismo los escribas? ¿Los hipócritas?<br />
Vuestro Padre hace salir el Sol sobre justos e injustos y hace llover sobre justos e injustos.<br />
Sean, pues, perfectos como vuestro Padre que mora en lo secreto.<br />
<br />
<br />
Quien tenga oídos para oír, que oiga.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-77748973804781042412011-02-13T18:42:00.000-08:002011-02-15T10:10:35.175-08:00Auge y caída de Sanchez Thompson<div class="MsoNormal"><i><br />
</i></div><div class="MsoNormal"><i>¡Sombra terrible de Sanchez Thompson, voy a evocarte, para que, sacudiendo el ensangrentado polvo que cubre tus cenizas, te levantes a explicarnos la vida secreta y las convulsiones internas que desgarran las entrañas de tu noble pueblo! </i></div><div class="MsoNormal"><i><br />
</i></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><i><br />
</i></div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br />
</b><br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">¿Así que quieres ser un escritor?</b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Si no te sale ardiendo de dentro,<br />
a pesar de todo,<br />
no lo hagas.<br />
A no ser que salga espontáneamente de tu<br />
corazón y de tu mente y de tu boca<br />
y de tus tripas,<br />
no lo hagas……….. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> </b>Decidí empezar con un poema de Charles Bukowsky, para aclarar un poco el oficio del escritor, para romper un poco las supersticiones, hay que de decir que las palabras arden adentro, es la única forma de poder expresarla y esto lejos de una relación con la moralidad, justicia y verdad…….. Siempre en términos sociales.</div><div class="MsoNormal"> Es un maldito infierno que quema cada célula de tu cuerpo…… Es difícil expresarlo en términos filosóficos o científicos. Pero empieza así: </div><div class="MsoNormal">1º- Cuando estas lejos de las palabras o las teclas o la maquina de escribir, se siente una terrible sensación de estar lejos de vos mismo.</div><div class="MsoNormal">2º- Después de la 1º parte, llega la etapa más crítica del escritor. Obviamente, respondes a la primera etapa, que más bien, se relaciona con otras ideas locas, revolución, libertad, cambio o alguna que otra utopía.</div><div class="MsoNormal"> Dejas algunas reglas sociales y te embarcas en un viaje sin regreso, conciente o inconcientemente aceptas otras reglas, pero estas ya sobrepasan lo terrenal, es un nuevo campo de juego, la recompensa es otra, el enemigo ya no se distingue, está en el aire, está en las calles, está en tus días y tus noches. </div><div class="MsoNormal"> Después abandonás las universidades sistematizadas, operadas por monjes caníbales, que observan tu espíritu, te miran a los ojos fijamente y absorben tus pocos suspiros de vida, que te quedan guardados en el fondo de tu corazón. ¡Bomm! …Se rompe la burbuja……… ¡Al carajo! En el fondo lo deseabas…… </div><div class="MsoNormal"> Prendes un cigarrillo, miras la pantalla o el papel…, y es una gran sorpresa. Está todo ahí, tus manos dejan de temblar, tus latidos descienden, dejáss por un rato los sueños y llegás a un profundo descanso.</div><div class="MsoNormal"> Resulto simple al final, porque ya estabas en la calle antes de empezar. Nadie vivió en una biblioteca y fue rey del camino, nadie lustró las botas de la comodidad, sin escupir antes.</div><div class="MsoNormal"> Escuchas a Williams Blake que repite desde el final del camino, con una gran sonrisa en sus labios y con sus ojos iluminados por la luz..., y desde lejos repite una y otra vez, muy suavemente:</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> “Cruzaste el camino del exceso…, y al final llegaste al palacio de la sabiduría”</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> No podés entender nada a causa de la fatiga… cerrás los ojos, dormís y volvés a empezar.</div><div class="MsoNormal"> A la mierda todo…., releer, jamás…. ¿Razonar? A veces… ¿Reír? Siempre…</div><div class="MsoNormal"> La puerta se abre de un brutal golpe. ¡Ahora bancate todo lo venga! No hay una almohada a quién hablar, no hay cordura que te alivie. Sólo el brillo de tu sonrisa puede ganar. </div><div class="MsoNormal"> El soldado de plomo perdió la única batalla, el viento contó la única historia que vale la pena escuchar. Las palabras pasaron a ser sólo sonidos en mi cabeza, esos ojos lentos miran a sol.</div><div class="MsoNormal"> ¿Qué otra cosa puedo aprender? Jajaja….</div><div class="MsoNormal"> Aunque grites no te voy a escuchar…. El show empezó, la cerveza brota de cada canilla que abro, hoy no voy a escuchar, sólo voy a pretender hablar.</div><div class="MsoNormal"> Ya me alejé…, simplemente bailo, una y otra vez.</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> ¡Cerdos oportunistas! </div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> ¡No! no van a aprender nada, perdí el control otra vez………</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> Para mí todo empezó de nuevo, me retiro en silencio. ¿Qué opinas al ver nacido en una cuna de cristal? Nada, idiota. Sólo podes ver la nada misma.</div><div class="MsoNormal"> Una y otra vez te gusta ser pisoteado por mis botas cubiertas por mierda. Y ahí llega lo deprimente de la situación, te gusta, te divierte, es lo único que aprendiste.</div><div class="MsoNormal"> ¡Al carajo, de verdad al carajo! Ya estoy en el final de camino, mis ojos brillan, ya no imaginó…, solamente vivo…, el límite y la libertad…, es lo mismo…. Dulce niña de amor, ya estas en mi corazón.</div><div class="MsoNormal"> ¡Loco!…. ¡Loco del orto repiten! Ya perdí mi cordura, veo espejismos en mi domingo triste, adiós mujer azul.</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> ¡Púdranse!... Llegue a Dios con un poema </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> Miro al cielo, encontré mi refugio……, ya no me encontraran.</div><div class="MsoNormal"> El hombre está en la puerta </div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"> ¿Qué voy a hacer?</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> …….No puedo más……...</div><div class="MsoNormal"><br />
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<b>Sanchez Thompson </b><br />
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</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-23518464841541420322011-02-05T16:38:00.000-08:002011-02-06T05:55:35.963-08:00Hunter Thompson, por Sanchez Thompson<div class="MsoNormal"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH-WS5XZFBaEqz0EXUUkfwQnk7ddPqTQDIj_MIIpsVDEbAmiLsXvl42qGCZTZUmCTH9Zjyqlmxzf6iZj3VC2BNAF1lQCYJkzvl8B9MxkRBmLeHtEEugb5hyphenhyphenfRjLSWFAFKRhxDaDp2xNlO3/s1600/Hunter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH-WS5XZFBaEqz0EXUUkfwQnk7ddPqTQDIj_MIIpsVDEbAmiLsXvl42qGCZTZUmCTH9Zjyqlmxzf6iZj3VC2BNAF1lQCYJkzvl8B9MxkRBmLeHtEEugb5hyphenhyphenfRjLSWFAFKRhxDaDp2xNlO3/s320/Hunter.jpg" width="320" /></a></div><br />
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No pretendo y no quiero hacer una biografía, ni muchos menos una bibliografía del Doctor Gonzo, para esas ridiculeces existe Wikipedia. Pero en estos momentos Tengo una copia en mis manos de su carta suicida, mientras veo una imagen de la mágnum con la cual decidió pasar al otro lado, a la otra vereda… A la vereda de la eternidad. Ese caño color metal, frió, exacto, parcial, imponente, se poso sobre su cabeza y…, al carajo los come-mierdas... Era de esperarse que se dispare, porque es algo natural para él, Hunter en si mismo era un arma. A seis años de su salida abrupta, trato de recordarlo como él quería con un vaso de Wisky en la mano y en la otra un cigarrillo, lo demás es efímero, hasta estas vulgares y espontáneas líneas, al estilo de Blake o Kerouac, no es que quiera hacer un plagió, es la única forma que sé hacerlo y la única forma que me gusta. </div><div class="MsoNormal"> Es un maldito hecho comprobable históricamente, que el padre del periodismo Gonzo, fue la única persona que se disparo dos veces. Los condenados ratones de biblioteca, aseguran que el periodismo Gonzo trata de romper la línea entre la subjetividad y la objetividad, que pone al periodista en el centro de la noticia y no como un simple observador. Todo esto suena elegante, educativo y hasta parecería revolucionario en términos narrativos. </div><div class="MsoNormal"> Pero todas estas definiciones, lo único que logran es ensuciar el agua de un estanque, para que aparente ser profundo. El Gonzo te exige estirar tu propia cordura hasta que quede completamente deformada, a causa de las drogas, la exageración, el desprecio a la sociedad, y que todo sea un gran chiste, inclusive tu propio trabajo. Si algún fracasado, novato y soñador sueña con coquetear con este estilo de vida, hay que tener bien en claro que el Gonzo te exige que hagas las cosas más descabelladas, no por crear un personaje, ni muchos menos por tener una actitud anarquista… Es por el simple hecho de que hay que hacerlo… Podes estar en velorio de tu propia madre y si tenes que tomar un pase de cocaína en el medio del velorio ¿Qué vas a hacer? No hay otra salida, lo vas a hacer. Para después salir a buscarte una prostituta y cogertela en el baño del salón velatorio, mientras tus parientes lloran en el cuarto de al lado.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">“Si quieres ser un famoso escritor estadounidense, realmente no pienses salir en tiras cómicas”,<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> Hunter S. Thompson<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> Cuenta la leyenda que el Gonzo nació en el Derby de Kentucky. Todos esos burgueses borrachos le causaban mucho desprecio a Hunter y la única forma de aguantar esa insufrible tarea era con una potente ayuda de drogas. “¡Gonzo! Me gusta suena a Zen”, mascullo Thompson después escribir la nota y de que algunos empezaban a nombrarlo como el nuevo Mark Twain.</div><div class="MsoNormal"> Sin embargo, profundizar en los delirios de Hunter, seria casi como un “cliché”, ya muchos hemos visto la película “Pánico y Locuras en las Vegas”, que es la adaptación cinematográfica, de una de sus mejores obras “Miedo y Asco en las Vegas”, además, rondan historias por todos los rincones literarios, acerca de su desquiciada forma de ver el mundo. Pero todo esto resulta trivial al momento de juzgar sus obras. Fue un visionario, vivió de la forma más cruel y apasionada la década del 60, el “Verano del Amor”. Como el mismo lo describe en su libro: “fui victima de la explosión de las drogas”. Tuvo la gran perspicacia, de ver el ocaso de los 60, cuando todavía visionarios como Jerry García o el poeta Allen Ginsberg, soñaban con la utopía de la mano del LSD, habían creado un mundo con fecha de vencimiento, estaban tan enrollados en su propio viaje, que no pudieron ver como las fuerzas conservadoras iban arrasando con sus sueños. Llegaron a imaginar una nueva forma de vida-religión donde la marihuana y el ácido sean sacramentos sagrados. Mientras, García, Ginsberg y otros “beat” de la época, recorrían el país, tratando de cumplir sus anhelos. Hunter ya empezó a ver el principio del fin. Una de las primeras señales que pudo distinguir, fue en la protesta anti-bélica que se hizo en Chicago en 1968. Al ver la terrible represión que desato con toda su furia el gobierno, sobre los jóvenes que protestaban, se deprimió profundamente. Sandra Dawn Conklin, su primera mujer relató que después de la protesta, Hunter llegó a su casa y se puso a llorar como un niño que perdió su juguete preferido (y una de las pocas veces en su vida que derramo una lagrima). Según las palabras de Sandra, Hunter sin alzar la mirada, con su rostro cubierto de lagrimas, dijo: “estuve viviendo casi un año con los Ángeles del Infierno (Banda de forajidos motorista de la época. Escribió un libro sobre ellos) y jamás tuve que vivir tanta violencia, esté es el fin del Sueño Americano”. Es una ley física y natural, mientras más luz irradia una estrella y a la vez su latido se hace más constante, es una clara señal que está a punto de hacer implosión y convertirse en un gran agujero negro, obsesionado con devorarse todo lo que hay a su alrededor, esa estrella de amor, drogas, paz y sueños, se estaba dirigiendo inevitablemente a ese camino. </div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal">“San Francisco a mitad de los años 60 fue una época y un lugar muy especial para quienes lo vivieron. Quizás significase algo, quizás no, a la larga...; pero ninguna explicación, ninguna combinación de palabras o música o recuerdo puede rozar esa sensación de saber que tú estabas allí y vivo en aquel rincón del tiempo y del mundo. Significase lo significase (…)</div><div class="MsoNormal"> Había locura en todas direcciones, a cualquier hora (…) En todas partes saltaban chispas. Había una fantástica sensación universal de que hiciésemos lo que hiciésemos era correcto, de que estábamos ganando… </div><div class="MsoNormal"> Y esto creo yo fue el motivo...; aquella sensación de victoria inevitable sobre las fuerzas de lo Viejo y lo Malo. No en un sentido malvado o militar; no necesitábamos eso. Nuestra energía prevalecería sin más; íbamos en una cresta de una ola alta y maravillosa…</div><div class="MsoNormal"> Así que, en fin, menos de 5 años después, podías subir a un empinado cerro en Las Vegas y mirar al Oeste, y si tenías vista suficiente, podías ver casi la línea que señalaba el nivel de máximo alcance de las aguas...; aquel sitio donde el oleaje había roto al fin y había empezado a retroceder” <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Hunter S. Thompson, Miedo y Asco en las Vegas 1971.<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> La década dorada de los años 60 dejaron magníficos poetas, músicos, cineastas. Creyeron encontrar un camino y lo siguieron hasta que se toparon con un callejón sin salida y la vida les dio una golpiza, una sacudida de realidad. Hunter lo expresa muy bien “Su fracaso, fue también nuestro”. Mientras transcribo las palabras del libro Miedo y Asco…, no puedo evitar sentir un terrible anhelo por algo que no conozco, escalofríos, tristeza, admiración, pasan por mi mente ¿Qué carajo haces cuándo ves tu mundo derrumbarse? ¿Cómo no creer que las cosas puedan cambiar? Si los 60 derramo a grandes escritores, que lucharon por algo que parecía fácil de hacer Kerouac, Ginsberg, Kesey, <em><span style="font-style: normal;">Burroughs, que pudieron captar toda esa energía y plasmarlo sobre el papel. Puede caber la posibilidad de que Tom Wolfe, sea uno de estos grandes escritores, pero yo no creo que él halla entendido por completo lo que represento esa década para algunos, a pesar de tener una pluma perfectamente respetable e inquebrantable, en este campo lo considero como un mero espectador. </span></em><span style="font-family: 'Arial Narrow';"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial;"> <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial;"> </span>“En el límite… El límite… no hay forma honrada de explicarlo porque las únicas personas que realmente saben de verdad dónde está, son los que han seguido hasta el final” <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Hunter S. Thompson, Los Ángeles del Infierno <o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> </b>Mi botella de wisky está casi vacía, me quedan sólo 5 cigarrillos y salir a buscar estas cosas a las 12 de la noche, parece toda una expedición al Sahara. No tengo ganas, miro por la ventana mientras de fondo suena una canción muy familiar, la escucho una y otra vez <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">“</b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: 'Arial Narrow';">Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me I’m not sleepy and there is no place I’m going to Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you…….”</span></b><span style="font-family: 'Arial Narrow';"> </span>No es casualidad que la escuche tantas veces, es como si cada nota de la canción estuviera perfectamente coordinada con cada golpe de las teclas mientras escribo. Recordar… Pensar… Mientras sonaba esa majestuosa canción, Hunter explotaba en el aire, rodeado de colores rojos, verdes, violetas, amarillos. Un terrorífico sonido… Bomm en el cielo… un silencio en honor a su persona y el segundo disparo…, el definitivo. </div><div class="MsoNormal"> Con mi socio y amigo Barsut, tenemos una regla de oro tacita que es no nombrarlo en los textos, con sólo decir Gonzo alcanza (No es porque sea un estilo periodístico, pero si por un profundo respeto). Sin embargo, en una ocasión como está es indispensable decir su nombre, para que los lectores, si es que todavía existe alguno, puedan entender un poco de que estamos hablando, aunque no se diga mucho. No es que el Gonzo se termine en estas líneas, pero estoy tratando de buscar un final que se adecue a la altura de Hunter, no sé si es un homenaje que se parece a una patada en el orto, o una patada en el orto que pretende ser un homenaje. En estos momentos estoy re-hojeando Mescalito, Días de Ron, Miedo y Asco en las Vegas, Los Ángeles del infierno, tratando de buscar algo de él, con que poder cerrar estás palabras, pero todo es digno de escribir.</div><div class="MsoNormal"> Al carajo todo, Hunter tenía su propia definición de verdad, justicia, honor. Se fue por la puerta de atrás, nunca pidió permiso. Así que es una perdida de tiempo buscar algo digno. Aunque su carta suicida fue muy explicita, hay cosas que quedaron flotando en mi cabeza y seguramente en la suya también. Sólo una frase salta de un lado para otro en mi mente. Es el fragmento de un poema de Jim Morrison, que reza así: </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">“Oh, Padre, perdóname. Porque sé exactamente lo que estoy haciendo”</div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-1982885693496823062011-01-22T15:11:00.000-08:002011-01-22T15:14:08.830-08:00Antes... Mucho antes del Sueño Latino<div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><div class="MsoNormal"><b><span style="font-size: 14pt;">Primera parte</span></b></div></div><div class="MsoNormal"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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</div><div class="MsoNormal"><b>El hallazgo de nuestro Santo Grial </b></div></div><div class="MsoNormal"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Por Sanchez Thompson</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> El orden cronológico de los hechos me resultan borroso a está altura del juego, y por momento siento que todo esto salió de algún guión de cine barato, éramos tan inocentemente ignorantes. No estábamos preparados para un viaje de esa magnitud.</div><div class="MsoNormal"> Hace aproximadamente seis o siete años, Matías, un amigo de la adolescencia, había llegado a mi casa en bicicleta, eran alrededor de las 2 de la tarde.</div><div class="MsoNormal"> Bajó de la bici, se acomodó en un sillón y me pidió un vaso de agua. Me encojo de hombros y entro en la casa a buscar el vaso. (A todo esto, Matías ni siquiera me saludo cuando llegó).</div><div class="MsoNormal"> Se tomó el vaso de agua y quedó en silencio por unos segundos. Después le traigo otro vaso y le pregunto:</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- ¿Qué carajo te pasa, discutiste otra vez con tu novia?</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- No, estoy re loco- me contesta.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Seguramente, había estado fumando alguna que otra “tuca” con los degenerados y adictos que por aquellos años se hacían llamar compañeros de secundaria, me imagino que algunos de mi ex compañeros, probablemente estarán presos, cumpliendo alguna condena por robo a mano armada, sé de otros que formaron familias y engordaron y quedaron pelados, otra parte de ellos tuvieron un destino más cruel y triste, se hicieron policías. En fin, pensaba que Matías estaba exagerando el viaje, pero la realidad era mucho más verde y dulce.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> En ese momento se paró del sillón y extendió los brazos hacía los costados y gritó: “¡Boludo!.. Encontré un ladrillo de marihuana así de grande”. Por aquellos días teníamos alrededor de 15 ó 16 años, las drogas eran escasas y fugases. Hasta ese día. </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Bueno, vamos a fumar ¿Dónde está todo ese faso?- le digo</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>No, no lo traje, tenía miedo de que alguien me siga. Lo dejé escondido atrás de la cancha de fútbol de mi barrio- me contestó</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>¿Quién te va a seguir?- digo, entre risas</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>No se, pero nadie se olvida de tanta marihuana, así nada más- explico.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">Entro a mi casa, saco mi bicicleta y digo: “Vamos a buscarlo y nos fumamos uno”.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- Dale, vamos, lleva papelillo- me dijo.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- No, no tengo- le conteste.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- Bueno vamos a tener que pelar el papel de los cigarrillos- me explicó (Es el papel metalizado que viene dentro de los paquetes de cigarrillo). </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> En esa época, el mercado de las drogas y demás elementos que se utilizan para su consumo, así sea, seda, picador, jeringas, pastillas, marihuana, cocaína, tuqueros, LSD. Todo eso era un mundo bastante desconocido para nosotros. Creo que nadie se animo a admitirlo, pero teníamos la sensación de que si íbamos a comprar seda, terminaríamos en la cárcel, por comportamiento delictivo o alguna otra causa parecida. Es por eso que le dedicábamos horas y horas a sacar todo el papel metalizado a las envolturas de cigarrillos. Es más, tengo un amigo, que por aquellos días, se pasaba 4 ó 5 horas por día pelando estos papeles. Todavía me acuerdo de una tarde, cuando fui a visitarlo. Llego a la casa y le pregunto a la mamá si estaba su hijo.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- Sí. Pasa, Silvio está en su pieza- me contesto</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Cuando entro a la habitación, veo a mi amigo, tirado en la cama con alrededor de 100 ó 200 de estos papeles, todos pelados. No podía creer la imagen que estaba viviendo, el maldito condenado se había pasado la mitad de la tarde drogado y pelando envolturas de cigarrillos. </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Estas mal de la cabeza- le digo mientras alzo del suelo un puñado de sedas.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Bueno hay que estar preparado- me contesta.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Tranquilamente podrías vender seda a todos lo drogotas del colegio- le sugiero.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>No, no soy tan bueno pelando estas sedas- me contestó, y en ese momento </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">saca de atrás de la cama una bolsa, que cumplía la función de un basurero, tenía otros 100 papeles rotos dentro de la bolsa.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Me mostró la bolsa y me dijo: “Mira todos los que se rompieron y yo que pase todo el día buscando paquetes de cigarrillos vacíos por la calle. Estos papeles son una mierda, pero igual es divertido hacer esto”.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>¿ Cuántas horas hace que estas haciendo esto- le pregunto</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>No se, desde que llegué del colegio- expresó. Después de un rato saca otra de estas sedas del bolsillo y me dice: “Estas aburrido, toma este papel y pélalo”.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Habíamos tardado alrededor de 15 minutos en llegar a la cancha de fútbol, en el camino fuimos haciendo todo tipo de chistes sobre el faso. Fueron 15 minutos de emoción, no me podía imaginar toda esa marihuana ¿De dónde había salido? ¿Cómo había encontrado todo eso? ¿Nos íbamos a fumar todo esa hierba? </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Para llegar a la “canchita”, había que desviarse unas dos cuadras de la casa de Matías, un extremo del arco daba a la calle y el otro daba a un terreno baldío. Dejamos las bicicletas a un costado de la cancha y nos metimos unos treinta metros adentro del terreno, después de un rato pude ver una mochila que tenía el escudo de Boca en la parte de atrás. Era una de esas mochilas que se usaban cruzadas por la espalda y en lugar de tener un cierre, tenía un grueso cordón negro. Estaba toda cubierta por hojas y ramas de árboles.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>¿Está todo ahí adentro?- pregunto</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Matías se arrodilla delante de la mochila, saca todas las ramas y las hojas y desata el cordón. Adentro había una bolsa negra. Cuando abre la bolsa de plástico negra, dentro de mi cabeza sonó un platillo ¡Charannn! Era como la entrega de los Oscar de las drogas y nosotros habíamos ganado el oro. </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"> Dentro de la bolsa había 4 ó 5 kilos de marihuana, en su momento había sido un ladrillo, pero Matías lo había desarmado todo, para que no formara un bulto muy grande. Me arrodillo al lado de Matías y meto la mano, y saco un puñado de faso y sin quitar la vista de mi mano llena de faso, le digo a Matías: “¡Mira todo esto!..., y yo que todavía no aprendí a armar un buen porro”.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">- Ni yo tampoco- me contestó.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;">CONTINUARA……………….</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-24898155844961216152010-12-16T21:24:00.000-08:002010-12-17T05:59:10.017-08:00Especial de Navidad de Sólo nos importa el negocio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy7Pda5qtKHtvFcHYr7tnAJrS7mmjyrG139DRrFKwH1N7DEJD92GfBqObcXzDuvje3-4UUlgx5ioKrYQmfAIDO-QcjxyR1-9BPmOEQ92X1JyJzVGrga-fRUScn1R3OsB4PFcylFnLR-n3K/s1600/santa-marx.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy7Pda5qtKHtvFcHYr7tnAJrS7mmjyrG139DRrFKwH1N7DEJD92GfBqObcXzDuvje3-4UUlgx5ioKrYQmfAIDO-QcjxyR1-9BPmOEQ92X1JyJzVGrga-fRUScn1R3OsB4PFcylFnLR-n3K/s320/santa-marx.jpg" width="240" /></a></div><br />
<br />
¿Comenzamos drogándonos o hablando de drogas? ¿Fue primero el lsd o la pluma? El mundo era otro cuando empezamos. Nosotros éramos otros: Poeta Callejero Marginal e Hijo de Psicoanalista. Todavía el rock era una palabra que significaba algo, pero, de pronto, pensamos que la electricidad estaba de más. Comenzamos a soñar con la "Revolución Tecnológica" anunciada por el profeta del siglo XX William S Burroughs. El lenguaje es un virus y la electricidad, un maleficio.<br />
Combatimos a las corporaciones silenciosas de la mente e intentamos, sin éxito, medir las contracciones de una época politizada y polarizada. Nos volvimos anarquistas tan paulatinamente que ni siquiera nos dimos cuenta. Un domingo a la madrugada aparecimos en Radio Nacional y cometimos el pecado de la traición.<br />
Entrevistamos al último escritor maldito de la Argentina a quien el Indio Solari dedicó la letra de "Héroe del Whisky " y organizamos la primera encuesta sexual de la historia de Eter. También, conocimos personajes memorables como El Rolinga Piola, la Jefa de Ventas Pandora R, La Loca Demente, Arguati...hasta llegar a la generación perdida de el Turco y Nico: los Bill y Ted del siglo XXI.<br />
Presentamos al Gonzo en sociedad y resignamos el Sueño Latino por el perdón divino. Porque en la Biblia dice: "Antes de llevar tu ofrenda al altar, reconciliate con tu hermano".<br />
<br />
Este es nuestro humilde Especial de Navidad para el pueblo de Sólo nos importa el Negocio. Un derrotero de logros que se parece mucho al fracaso. Por algo el periodista Fabián Polosecky se suicidó. Y el padre del periodismo Gonzo, también.<br />
¡Buen año para todos!Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-68762929136532618002010-11-04T13:48:00.000-07:002010-11-04T13:48:33.618-07:00Sólo Nos Importa el Negocio "Dispara" II Temporada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxaGCqsTFJnipTYsH_Z_aBvRAiwCNtmGCdxMLpo2BpoTFgeDYWMElOaPZLfatEdG4J4CBv5gwvbjyvzKiX5imHbdUXUiR0NQqkQ75syeu0Hn-ScTl34-L2b0k6j5PY9P4QCBEWHw3nsbJy/s1600/Hunter_Thompson_Descontexto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxaGCqsTFJnipTYsH_Z_aBvRAiwCNtmGCdxMLpo2BpoTFgeDYWMElOaPZLfatEdG4J4CBv5gwvbjyvzKiX5imHbdUXUiR0NQqkQ75syeu0Hn-ScTl34-L2b0k6j5PY9P4QCBEWHw3nsbJy/s1600/Hunter_Thompson_Descontexto.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">MUY PRONTO</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-16331187172792163832010-10-31T17:05:00.000-07:002010-10-31T17:39:56.265-07:00El show de El Turco y Nico<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3M7-dbvCq1DbXshQUgj4YTbIw_BgCUfN3d89zNtLl9KGQd383rGKrZXAiEto2dpe3q8Qh8K0-8TUp0nrjkGhYfmoij3-kJ5bki2WoRZIUE4YQYD3LprC8bG19BAU-sGN-8LP_pzPCvy-n/s1600/turco+y+nico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3M7-dbvCq1DbXshQUgj4YTbIw_BgCUfN3d89zNtLl9KGQd383rGKrZXAiEto2dpe3q8Qh8K0-8TUp0nrjkGhYfmoij3-kJ5bki2WoRZIUE4YQYD3LprC8bG19BAU-sGN-8LP_pzPCvy-n/s320/turco+y+nico.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un mañana es posible</td></tr>
</tbody></table><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Uno de los dos pidió en el laburo una licencia psiquiátrica y, desde hace seis meses, engorda su cuenta bancaria sin ir a trabajar. El otro, lleva una vida disipada y disoluta.Es vicioso, lascivo, simpático y arrogante por naturaleza. Son El Turco y Nico: dos jóvenes argentinos sin ideales y sin futuro que decidieron hacer lo que nadie hizo hasta ahora: filmar su vida, tal cual es. </span></span></div><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Nico: "La gente de nuestra generación tarjetea todo. Está llena de deudas. Yo quiero mostrarles que hay una vida más allá de las tarjetas. Quiero ir a Alaska en moto. Que los chinos me amen. Y que en Israel, al Turco lo odien"</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Turco: "¿Te cabe la idea?"</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">El Turco y Nico representan lo más simpático y degradante de nuestra sociedad. Como El Capitán Buscapina, que surfeaba avalanchas, los dos saben que la vida es corta. Y que el tiempo es inexpugnable. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Por eso te pedimos, lector, que levantes su bandera y ayudes a que su sueño (el mío, el tuyo, el de ellos, el de toda una generación) se convierta en realidad. ¿Qué sueño? Llevar una tabla de surf desde Buenos Aires a Alaska. ¿Dónde queda Alaska? Ninguno de los dos sabe bien. Pero van a llegar. Y nosotros estaremos ahí para filmarlo. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-85087096242780890182010-10-29T10:34:00.000-07:002010-10-29T11:08:54.996-07:00¡Un mail de Emmanuel Horvileur!<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0fz1ITRk213cdoqU1D9c3bONDaKrnQKg_r9Bc2ZxWGyXbchvRo68-pQiEqLjTaj-jzZKDpexMxHMgNtTHim-TvQVmBwqCPNcsqtIYxVevjKavn4Y9Dm5x-wHQym8V_wTkhJBKHMWCV9Z_/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0fz1ITRk213cdoqU1D9c3bONDaKrnQKg_r9Bc2ZxWGyXbchvRo68-pQiEqLjTaj-jzZKDpexMxHMgNtTHim-TvQVmBwqCPNcsqtIYxVevjKavn4Y9Dm5x-wHQym8V_wTkhJBKHMWCV9Z_/s400/images.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i>Queridos Billy y Ted: </i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i><br />
</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i>Me enteré de la noticia del blog. Un bajón total. Ayer estaba con mi hijo André en casa y me dijo: "Pá, ¿por qué no hacés un tema a Billy y Ted?". Le dije que no, que era una boludes. Pero a la noche, cuando me quedé solo, agarré la guitarra y les compuse una canción. Si me preguntan, jamás voy a decir que es para ustedes. Y espero de corazón que no publiquen este mail aprovechando mi fama para beneficio de su causa. Jaja. Lo digo en serio. </i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i><br />
</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Emma </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b><i>RE: Queridos Billy y Ted</i>:</b> <b>Gracias Emmanuel. El tema es fascinante. Es cierto que estamos quemados (del amor). Hagamos un trato: nosotros publicamos el mail y a cambio no decimos nada sobre tu verdadera orientación sexual. ¡Saludos!</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://listen.grooveshark.com/#/search/songs/?query=el%20quemado%20del%20amor">http://listen.grooveshark.com/#/search/songs/?query=el%20quemado%20del%20amor</a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b>EL QUEMADO DEL AMOR</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: -webkit-auto;">Ahí va el quemado del amor</div>Otro que el sol le pego con violencia<br />
Un trastornado que intentó<br />
Hacer canciones que hablen de la ciencia<br />
La ciencia exacta del amor<br />
Tan inexacto como lo que piensas<br />
Pero es posible que mañana le darás<br />
Sentido porque está<br />
<br />
Está quemado del amor<br />
Otro que el sol le pegó al cabeza<br />
Un perturbado que intentó<br />
Parar un tanque con la no violencia<br />
Tirar la bomba del amor<br />
Y recibir mil balas en el pecho<br />
Subirse al techo y gritar con emoción<br />
“Soy el quemado del amor”<br />
<br />
Buscando por ahí<br />
Es que encontré mi rol<br />
Ser un sentimental<br />
Que te puede atacar<br />
Quisiera acomodar<br />
La cama para dos<br />
Y el cielo señalar<br />
<br />
Ahí va el quemado del amor<br />
Con un bronceado que parece cebra<br />
Un camuflado del amor<br />
Agazapado esperando la seña<br />
Para atacar tu corazón<br />
Para irrumpir despacio en lo que sueñas<br />
Pero es posible que mañana le darás<br />
Sentido porque estás<br />
<br />
Buscando por ahí<br />
Es que encontré mi rol<br />
Ser un sentimental<br />
Que te puede atacar<br />
Quisiera acomodar<br />
La cama para dos<br />
Y el cielo señalar<br />
<br />
Miren la estrella fugaz<br />
Es una amiga más<br />
Es una orquesta<br />
Ahí va el quemado del amor<br />
Ahí va el quemado del amor<br />
Ahí va el quemado del amor<br />
Ahí va el quemado del amor<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-14265326512781232342010-10-28T22:47:00.000-07:002010-10-29T11:35:11.598-07:00Editorial Despedida<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">El Gonzo nos cayó como el orto. No es para cualquiera. Le dimos todo y nos dio frustración, encono y calamidades de toda índole. "¿Quién está preparado para ser un chico abandonado?", cantaba Andrés cuando todavía era un Gigante. Sólo nos importa el negocio se despide para siempre. Querido y viejo Sueño Latino: estás liquidado. </span></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">Toda relación contractual entre Barsut y Sánchez Thompson queda disuelta en este momento. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">Sanchez Thompson, en un futuro no muy lejano, escribirá tres formidables libros de poesía. Morirá de un ataque al corazón en un hediondo y legendario callejón de San Telmo. Será recordado por todos, sobre todo por los niños en edad escolar, que lo venerarán a él y no a Sarmiento. La provincia de Misiones será llamada en el futuro San-chez Thompson en honor al poeta callejero y marginal. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">Barsut entrará en la orden jesuita de Córdoba y fundará la Iglesia Sueño Latino. Su hijo Celestino, a la edad de treinta años, producirá un sismo religioso en el continente, el más importante desde la reforma luterana. Celestino se convertirá en Papa de la nueva orden y la ciudad de La Paz será la cuna del nuevo poder eclesiástico en desmedro de Roma. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Antes que eso, veremos como La Cámpora pasa a la clandestinidad y se enzarza en una lucha armada contra el ala dura del peronismo sindical. El que tenga oídos para oír, que oiga. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">¿Qué pasará con el Rolinga Piola? Lo sabemos. Será mano derecha de Máximo Kirchner hasta entender, una mañana de abril, que el Gonzo era una mierda y que perdió el tiempo leyendo huevadas. Esa misma mañana de abril conocerá a una militante peronista, doctora en Psicología Transpersonal, con la que se casará y vivirá el resto de sus días. De ella, aprenderá las técnicas más sofisticadas de la Radiofonía Mental: una ciencia en ciernes. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">Con esto concluye nuestro Apocalipsis de la fecha. Gracias a todos los que se quedaron hasta el final. A Pupi y a Flor, especialmente. Seguiremos las despedidas, si Dios quiere, hasta principios de diciembre que es cuando vence nuestro contrato. Busquen a Cristo y limpien sus corazones. Que nunca les importe el negocio. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Y a los caretas...los fariseos que nos censuraron y maltrataron. Los infieles. Los Arguati. Los hijos de puta que ofenden a la humanidad con su presencia. A ellos y a sus hijos, a toda su simiente, os digo que recen, porque la Hora de la Verdad se acerca. </span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">¡El Reino de los Cielos!</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Y como diría nuestro padre, el doctor Gonzo</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Que Dios se apiade de sus almas,</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">puercos. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><b>Barsut El Editor </b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-37826734981879272422010-10-28T17:22:00.000-07:002010-10-28T17:22:57.363-07:00Adiós Gonzo… Te améPara que se entiendan algunas cosas los redactores de este deformado espacio son un par de refugiados de la generación del amor. Creíamos que podíamos tomar a la LIBERTAD, picarla, enrrollarla en un papel y fumarla ¡Que estupida inocencia, la de Barsut y la mía! <br />
<br />
<br />
Este espacio nació de un disparo y se retira de la misma manera. En su corto lapso de existencia despertó más odios que amores. Y aunque en estos tiempos acelerados con mucha falta de amor y comprensión. La gente de la vereda de enfrente nos tildan de fríos, oportunistas y otras cosas mejores. Es una obligación entender que nada de lo que se hizo fue hecho con maldad. La triste verdad nos golpea como un izquierdazo de Mohamed Alí. Le dimos todo al Gonzo y sólo obtuvimos desolación. <br />
<br />
Una de las virtudes del Gonzo, es que los obreros de está profesión actúan impulsados por la improvisación, generalmente la vida está regida por esta forma de manejarse, la falta de planificación es una de los pocas normas obligatorias, para ser más claro es el punto donde los sueños y pesadillas duermen juntos en una cama de una plaza. ¡Y aquí está la cuestión! Todo lo que haces, crees que es lo correcto.<br />
<br />
Sin embargo, un día cualquiera Cae sobre tu cabeza el gran martillo de los Dioses y adiós a tus sueños... Además, el constante trajín político nos condiciona a dejar atrás los pasos de Keyse. <br />
<br />
<br />
<br />
La redacción de Solo Nos Importa el Negocio dice:<br />
Buenas Noches y hasta siempre.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Sanchez Thompson<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjICpO0IYRTccDoSP-LFmNi08-sUwzsqgxjrS_OeSe3n1O9HNAXbE2ChcYjTc4ekacfs-4t_dKnHF3z8_9Q7AUaawcO2b7cz5nOZbDtD-L627g-RBEke3W2npJ1dfKcPLOkTyKs0WidCKoY/s1600/hunter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" nx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjICpO0IYRTccDoSP-LFmNi08-sUwzsqgxjrS_OeSe3n1O9HNAXbE2ChcYjTc4ekacfs-4t_dKnHF3z8_9Q7AUaawcO2b7cz5nOZbDtD-L627g-RBEke3W2npJ1dfKcPLOkTyKs0WidCKoY/s320/hunter.jpg" width="213" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-42188014067935830812010-10-15T11:46:00.001-07:002010-10-15T11:46:55.934-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2QRdcuuuVYDy-SGxTd4lFK4AuLf3FMmlC0orWeuHUhoF_PNy_xME76t5kmMX4H4pjJWJ7ADHMyXdXaHUX_781S_CCjpIffCDoW1OhFYFPF9hxljLbNaqf6_yoqvUuwsWDUn15nq04jZxD/s1600/HST-10%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2QRdcuuuVYDy-SGxTd4lFK4AuLf3FMmlC0orWeuHUhoF_PNy_xME76t5kmMX4H4pjJWJ7ADHMyXdXaHUX_781S_CCjpIffCDoW1OhFYFPF9hxljLbNaqf6_yoqvUuwsWDUn15nq04jZxD/s400/HST-10%5B1%5D.jpg" width="267" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-63959024379529720472010-10-15T11:43:00.003-07:002010-10-15T20:44:04.311-07:00¿Qué carajo es el Periodismo Gonzo?<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">L</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">as cosas se complicaron para Barsut y Sanchez Thompson. Ya no son los tipos copados que solían ser a los cuales invitarías a tu cumpleaños. Desde el aciago día en que fueron expulsados (literalmente) de Radio Nacional, sus amigos menguaron; sus seguidores ahora leen</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> </span></span><st1:personname productid="La Nación" w:st="on"><st1:personname productid="La Nación" u1:st="on"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">La Nación</span></st1:personname><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="apple-converted-space"></span></span></st1:personname><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">y la mayoría de la gente que antes los frecuentaba, por presión social, ahora no les devuelve el saludo.</span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></b></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">¿Pueden dos pelotudos como Barsut y Sanchez Thompson hacer bajar la bolsa de valores de un país como lo hicieron Bill y Ted? ¿Se puede parar un tren que va a Rosario con la mano? Vayamos por partes.</span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></b></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">El periodismo gonzo se basa en un fenómeno clínico que los psiquiatras denominan "adicción al miedo". Para graficarlo, imaginen a un adicto al ácido que se sube a una montaña rusa.</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">El padre del Periodismo Gonzo dijo una vez: "Nunca recomendaría las drogas. Pero en mi caso, han funcionado". Las drogas son siempre un recurso. Pero internarse en la selva boliviana completamente sobrio y sin ropa, también. </span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">La adicción al miedo emparenta al periodista gonzo con el alpinista o el corredor de autos. Hay quienes probaron mezclar un poco de cada cosa (drogas + carreras de autos por ejemplo) y esa gente se convirtió en Dios. Se iluminó como Buda, dicen.</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">A otros se les da por el juego. Pueden llegar a apostar un millón de pesos al "rojo" en la ruleta para experimentar horror. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Un filósofo llamado Baudrillard escribió un interesante tratado sobre las apuestas, los bailes eróticos y los ritos paganos. Todos estos fenómenos se relacionan entre sí. Ahora, las preguntas.</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">- ¿Cómo se procede ante un periodista gonzo?</span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></b></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">- Es difícil contestar a eso. Lo único que usted tiene que tener en cuenta es que el gonzo siempre anda en busca de El Reportaje. Es su obsesión. Por eso es que no se lo puede localizar fácilmente. Puede estar en Las Vegas, en Jamaica, en Cuba, en Bolivia...ya le digo. No se guíe por los lugares. Puede estar fumando paco en una esquina o haciendo la comitiva a un presidente. Más allá de su estatus social lo importante es entender que el gonzo es peligroso y a la vez, miedoso. No tenga duda de que si hay una Guerra Mundial, él va a estar ahí. </span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">- Parece carne de neuropsiquiátrico.</span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></b></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">- Claramente. Por eso nos interesa difundir estos conocimientos. La justicia tiene que caerles encima algún día y ellos tienen que </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">confesar</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">. Tienen que purgar sus culpas. Un periodista gonzo cree (sabe, mejor dicho) que la hora de la verdad le va a llegar, como le llega a todo el mundo. Seguramente, gritará: "Padre, ¿por qué me abandonas?" haciendo la parodia de Cristo o blasfemando de otro modo para que usted se convenza de su inocencia. Son argucias, engaños de la mente retorcida de estos maricones cuya vida improductiva usted debe terminar cuanto antes. En lo que respecta a un periodista gonzo, usted debe hacer lo que haría Sarmiento si tuviese a un gaucho enfrente. </span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></b></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><b>Barsut</b></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><u2:p></u2:p> </span><br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-46305163092533517262010-10-07T09:08:00.000-07:002010-10-07T11:39:26.541-07:00Momentos ecuménicos de la vida en Ciudad Límite IIHoy recibimos una invitación de El Fin del Finde, programa trasnochado de domingo en Radio Nacional. La primera vez que nos invitaron, se me ocurrió (en mi manía de editorializar cada aspecto de la vida) un título bien pulenta: "El día que nos echaron de Radio Nacional". Pero ahora, ya no sé si quiero que me echen. O por lo menos, no me gustaría planearlo.<br />
Cambiando de tema, Enrique Symns me mandó un mail que me dolió: "Vete a la mierda tú y tu estúpida nota". Re caliente, iba a contestarle: "Igualmente, canalla", pero me arrepentí. No hay que dejarse llevar por esos sentimientos de arrogancia en un momento como ése. Tontamente, quise ganarme el respeto de un tipo al cual admiro. Y si mis expectativas no se cumplen, ¿qué hago? ¿lo insulto? De haber hecho eso, me hubiera convertido en un pelotudo importante. Además, el periodista es un traidor, un tipo miserable que utiliza a la gente según su conveniencia o la de sus jefes. Hay que sincerarse en este sentido.<br />
Una vez, un periodista fue a saludar al escritor Charles Bukowsky, y éste le escupió la cara. ¿Qué esperaba de Bukowsky? ¿Un abrazo? Le escribí a Symns que me perdonara si lo había ofendido en algo. Es lo que hubiera hecho Sai Baba, si fuera periodista.<br />
La tercera noticia, es que recibí el llamado de una revista para entrevistar a Cristian Aldana, el cantante de El Otro Yo. "Te vamos a mandar un fotógrafo", me explicó el editor de la sección Cultura. ¡Guau! Un fotógrafo. ¿Y sobre qué voy a reportearlo? Nadie se molestó en decirlo. Libre empresa. ¿No es el Sueño Latino en acción? Mejor dejemos eso para la Rolling Stone.<br />
Con respecto al Sueño Latino, Sanchez Thompson se propone hacer un diario de Bolivia. Pero este blog limita nuestra capacidad expresiva. ¿Por qué Susana Gimenez tiene su propia revista mensual y nosotros no? No lo sabemos. Lo que sí sabemos, es que Bolivia es la última esperanza de Sudamérica.<br />
Hace mucho tiempo, escribí una canción sobre Bolivia. Y el estribillo es: "En la Paz, moriré de amor". No sé qué carajo simboliza, pero sería muy tonto no subirse a ese torpedo y seguir en el viaje hasta el final.<br />
<br />
<br />
Barsut El EditorUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-7432310964218337402010-10-02T16:03:00.000-07:002010-10-02T16:15:13.003-07:00Detrás de los pasos del Sueño Latino (Primera Parte)<div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a;"><b>Un seguidilla de ataques al Rollinga Piola y la salvaje solución </b></span><br />
<span style="color: #2a2a2a;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a;">Blanver... Miércoles… 12 de la noche…. 10 cervezas y 4 porros.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">El Rollinga Piola se siente un poco desahuciado y triste. Está siendo juzgado constantemente por el sector republicano y conservador que, en las sombras, se mueve por los pasillos de ETER. <o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Estoy seguro que esa gente tiene un PLAN macabro. Tengo miedo de profundizar en el tema y descubrir algo que me traume por el resto de mi vida.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Me quedo callado un segundo. Pienso y llegó a la conclusión que la única forma de ayudar al Rollinga es llevarlo a Bolivia con nosotros. Lo tenemos que bautizar en la selva para purificar su alma.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;"> Anotación mental: “Hablar con Barsut sobre está nueva idea”.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">-Hoy discutí con una mina. Todos me atacan- aseguró el Rollinga-. Indudablemente, hay un complot contra mí. ¿Sabes lo que me dijo Esaú el otro día?<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">- ¿Qué te dijo?- pregunté.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Se agarró la cabeza y suspiró, como si ya no pudiera cambiar nada. <o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">-Me dijo que mi celular tenía manchitas de sangre, dando a entender que yo lo había robado. Además, siempre dice: “¡Acá está! ¡Éste es el único que voto en la encuesta!”. Creo que le molesta que haya participado en su encuesta”.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">-¿Qué? ¿Cómo te va a decir eso? ¡Es un hijo de puta! - gritó Marimba, que desde la punta de la mesa, en silencio, estaba escuchando la conversación.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">- No creo que con violencia se pueda solucionar algo, pero lo tendrías que cagar a trompadas- opino.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">- Ese chabón va a terminar sentado al lado de Eduardo Feiman- dice Miguel.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">- ¡Peor! Sentado a la derecha de Feiman- afirmo, entre risas.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">-Yo soy pacifista, no voy a pelar. Además, estoy seguro que todo lo que me hizo le va a volver- aseguró el Rollinga piola.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Para mí, la idea de romperle la cabeza a trompadas sigue siendo la mejor solución. Para ver que onda. Posiblemente le estamos haciendo un favor, lo ayudaríamos a superar sus propios miedos. Pero, si recurrimos a los golpes, estoy seguro que nos acusarían de nazis, dirían que nosotros estamos buscando al octavo reich, nos perseguirían como a delincuentes.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">¿Qué haría Barsut, cuando le cuente que los “Federicos” (N de E: <st1:personname productid="La Federal" w:st="on">La Federal</st1:personname>) nos buscan? No podemos tener más enemigos.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Me imagino declarando delante del juez y diciendo: “Yo lo hice por su bien, realmente no lo odio, no me parece una mala persona. Sólo quería que supere sus propios fantasmas personales. Por esa razón lo dejamos en coma”. <o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">En ese momento, tendría que justificar nuestro accionar delante del juez. “Ese pibe, en el corto lapso de tres años, se encaró a más de la mitad de sus compañeras y con todas rebotó. Es un acto de grandeza, lo admiro por eso. Sin embargo, después de tantos fracasos, esas cosas dejan huellas en el corazón y uno tiende a proyectar sus fracasos hacía otras personas, a personas que parecen más débiles. Pero no podía seguir siempre así, algo había que hacer.” <o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Eso es lo que voy a declarar.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Después, estoy seguro que el juez entendería que mis intenciones fueron buenas. Pero, como todo hombre de ley, se tendría que sujetar al Código Penal. “Tres años de cárcel, llévenselo, no quiero ver a este puerco delante mió”, diría el juez.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">También me asusta lo que pueda pasarle a Barsut. ¿Cómo lo tratarían en la cárcel cuando se enteren que tiene descendencia psicológica de abogado samoana?<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;"> ¡Peor aún! A todo esto, hay que sumarle los titulares de los diarios “Cuatro adictos propinan una feroz golpiza a un excelente estudiante y honrado periodista”.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Soy una persona muy sensible, no podría aguantar tantos ataques.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;">Pero por lo menos en la cárcel tendría más tiempo para leer. ¡Es más! Podría llegar a escribir una novela.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #2a2a2a;"><b>Sanchez Thompson</b><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: #2a2a2a;"><b><br />
</b></span><br />
<span style="color: #2a2a2a;"><b><br />
</b></span><br />
<span style="color: #2a2a2a;"><b><br />
</b></span><br />
<span style="color: #2a2a2a;"><b><br />
</b></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-84634194579108090192010-09-29T08:54:00.000-07:002011-08-20T14:13:51.443-07:00Enrique Symns: el último escritor maldito<div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKeQHIqdfpXX4tqo_0tiGfTJzL-zBTPbnruDTDMYUt-LjX2t3UUdgpH3UH04QNfzqcb8R8TaDbMeUZCCq1ulL-HsyA7J0KPjG9u8sYUyA4DBPbN7XqF58wLs-2Tfh4znL-9SNrKwh-gUTi/s1600/2kr3p4%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKeQHIqdfpXX4tqo_0tiGfTJzL-zBTPbnruDTDMYUt-LjX2t3UUdgpH3UH04QNfzqcb8R8TaDbMeUZCCq1ulL-HsyA7J0KPjG9u8sYUyA4DBPbN7XqF58wLs-2Tfh4znL-9SNrKwh-gUTi/s320/2kr3p4%5B1%5D.jpg" width="205" /></a></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><br />
</span></div><div class="MsoNormal">Todo comenzó en Clarín en el año 1984. Enrique Symns trabajaba como colaborador del diario más polémico de esta era, cuando descubrió un secreto aberrante oculto en la máquina de café que utilizaban los empleados de la redacción. Se trataba de una droga sintética deshumanizante que alienaba el centro de lenguaje de los periodistas hasta volverlo al grado cero de la comunicación humana. Symns había visto sin querer los designios de un plan siniestro. </div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Días después, tuvo un abrupto ataque de furia por culpa de una golosina que quedó atascada en la máquina expendedora, la cual destrozó a patadas, y finalmente le otorgaron una licencia debido a su frágil equilibrio emocional. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">A finales de los ochenta, consolidaría el proyecto de Cerdos y Peces: la revista contracultural que acompañaría su trasmutación de doctor en Periodismo a leyenda urbana, un traje que lo incomoda un poco y que sólo viste de vez en cuando o cuando le conviene. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">La razón de esta entrevista es la publicación de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">En busca del asesino</b> una novela corta que tiene como hilo conductor el inexplicable asesinato de una turista argentina en Río de Janeiro ocurrido en 1993. Symns es contratado como investigador del caso por el principal sospechoso del crimen y, de paso, retoma sus andanzas etílico-sexuales por el país carioca. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">“En busca…”</span></b><span lang="ES-AR"> es el libro de crónicas que completa la saga que comenzó allá en 2001 con la monumental <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">El Señor de los Venenos</b> seguida de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Big Bad City</b> en 2006. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">- En “En busca del asesino” usted dice que la única narrativa posible quizá esté en la sección <i style="mso-bidi-font-style: normal;">policiales</i> de los diarios. ¿Por qué?</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><span lang="ES-AR">El hecho dramático más intenso que existe en los diarios está en la sección policiales. La narrativa consiste en contar eventos. Los diarios juegan con hechos virtuales: políticos, económicos y sociales. Esos no son hechos.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">Hablando de hechos policiales, ¿es cierto que una vez usted le disparó a una persona?</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><span lang="ES-AR">Sí, pero no voy a hablar de eso. En el Señor de los Venenos conté que le había disparado a un carnicero. Y hubo otro episodio más que no te voy a contar. En mi libro, hablo de la peor clase de asesino que es el asesino compulsivo. Son los tipos que matan por la oscuridad que llevan adentro, que es una especie de fantasma. Otra cosa es el ladrón que mata. Son dos cosas distintas.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal">A los 14 años, Enrique se fugó de su casa y ese mismo año cayó preso. “Ahora Devoto es una buena cárcel, pero yo estuve en una época dura”, rememora. Durante su juventud coqueteó con el robo, vendió marihuana, se drogó, durmió en la comisaría o a la intemperie y visitó cada sucucho de Buenos Aires: desde el Bar Británico (siempre generoso con los vagabundos de Parque Lezama como él) hasta <st1:personname productid="La Paz" w:st="on">La Paz</st1:personname>: mítico cafetín de artistas, revolucionarios y pistoleros de la década del sesenta. </div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">“A lo largo de mi vida, conocí muchas cárceles. Estuve preso en Misiones, en Devoto, en Caseros, en Río de Janeiro, en Europa, en fin. Es curioso ver como las cárceles de cada lugar adquieren las particularidades de su sociedad. En Europa, las cárceles son frías, te tratan como si fueras un teorema. En la cárcel de Río, comprendí por primera vez lo que era Brasil.” <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">-¿Qué cosas perdió en la cárcel? <o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></b>- La cárcel te castiga varias veces: primero con el encierro, después te priva de tus afectos, y por último te obliga a convivir con gente que vos no querés.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span>En 1971, Symns viaja a Brasil y participa de una de las primeras comunidades hippies de Latinoamérica. En los inhóspitos morros de Santa Teresa, experimenta con LSD 25 y mescalina. También asiste como oyente a clases de Sociología en la universidad y devora la obra de Sigmund Freud, Friedrich Nietzsche, Sören Kierkegaard, William Burroughs y George Gurdjieff. Estas experiencias cambiarían radicalmente su manera de ver el mundo.</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Viaja a Ámsterdam en 1976 (previo paso por el neuropsiquiátrico Borda “donde intentan atrincherarme la mente con adecuadas dosis de Artane y Halopidol”) y continúa su aventura psicotrópica por todo Europa. Asiste religiosamente a los conciertos de The Rolling Stones y Pink Floyd mientras que sobrevive de la venta ilegal de autos usados. También experimenta con peyote y sucumbe a los embrujos oníricos del opio. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> Fue en España donde Symns, por primera vez, intuye su talento natural para la percepción de avezado cronista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">border</i> capaz de registrar en su libreta la grotesca comedia humana de la vida convencional. Su traje de vagabundo comenzaba a desprender sus últimos jirones para dejar paso al siguiente: el de forastero. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal"><st1:personname productid="LA DCADA DORADA" w:st="on"><st1:personname productid="LA DCADA" w:st="on"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">LA DÉCADA</span></b></st1:personname><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"> DORADA</span></b></st1:personname><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"> <o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p></o:p></span></b>Ya en Buenos Aires, Symns frecuentaría los clandestinos bares donde la pesadilla del rock comenzaba a fermentar. Trabaría amistad con Batato Berea, Tom Lupo, Luca Prodan y Miguel Abuelo, entre muchos otros reconocidos personajes del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">underground</i> porteño. A lo largo de su vida, Symns había adquirido la habilidad de un versátil artista callejero, mezcla de juglar diabólico y poeta lírico. En esas circunstancias, conoció a <st1:personname productid="la Negra Poli" w:st="on">la Negra Poli</st1:personname> que le presentó a “un pelado bajito y patotero de ojos chispeantes que mezclaban tristeza y picardía”.</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Su amistad con el Indio Solari raya en lo estrictamente mitológico aunque dejó de ser, desde hace tiempo, motivo de ostentación para los dos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Es que Symns había descubierto en el Indio a un chamán celoso de su libertad que como él, alucinaba con satélites vigías y denunciaba al tinglado universal de sacerdotes, maestros, médicos y personas “con un Plan” que decodificaban y retransmitían por impulsos radioeléctricos los mandatos mecanografiados del Poder. “La paranoia no significa que no te estén persiguiendo”, le confesó el Indio una vez. En sus libros, Symns relata estos encuentros trasnochados en la </span>casa del músico en Ramos Mejía, sazonados de "cocaína y conversaciones absorbentes". </div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">La relación duró unos años hasta que se vio malquistada por anhelos personales y estilos de vida diferentes. Uno se convirtió en la estrella de rock más venerada de los últimos veinte años. El otro, mantuvo como pudo su revista Cerdos y Peces hasta la llegada del “menemismo”, que lo quebró económicamente y en un sentido existencial. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">UN LIBRO Y UN AMOR<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
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Un llamado de Jorge Lanata lo devolvió por un rato al escenario de la vida itinerante. La propuesta era la siguiente: acompañar a la estrella de rock más exitosa del momento en una gira por todo el interior del país. Él sería el biógrafo oficial y su viejo amigo Fito Páez, el protagonista.</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">El fruto de esta relación se llamó <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Fito Páez con Enrique Symns </b>(1995), un libro que reconstruye la vida del artista en su propia voz y en el relato de músicos, amigos y familiares. También recopila anécdotas y entretelones de la gira <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Circo Beat</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">En el prólogo al libro, Symns hecha mano de sus conocimientos sobre existencialismo y de su prodigioso humor <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gonzo</i> para producir un manifiesto filosófico que se remonta al origen de la vida en el planeta Tierra. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p></o:p></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">- En el prólogo del libro sobre Fito Páez así como en varios pasajes de sus libros aparece el tema de la fuga. ¿De qué nos escapamos?</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></b><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><span lang="ES-AR">Ya lo dijo Ovidio: “La tristeza de irse y el dolor de volver”. Cuando emigraste, cagaste porque ya estás en fuga, ya no sos nadie. Algunos dicen que la aventura del hombre se terminó con el descubrimiento de América. La aventura de <st1:personname productid="la Luna" w:st="on">la Luna</st1:personname> no existe, porque no hay nadie. El hombre llenó todos los espacios y los cartografió. De panteras que fuimos alguna vez, ahora sólo somos esto: una jaula de palabras.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">LOS TRAJES DEL SEÑOR SYMNS <o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
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</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">En 1998, Symns fugó a Chile en su traje de desesperado cocainómano y lo cambió por el de celebridad en ascenso. Fundó la </span>revista The Clinic y frecuentó a hombres importantes de la sociedad y a los siempre desesperados y locos de sus novelas.</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Su paso por The Clinic y por la televisión andina le sugirieron por primera vez la idea de comenzar a explotar su propia leyenda. Antes que eso, se probó su siempre a mano traje de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Performer</i> y resolvió dar algo de “happening” a la sociedad de Santiago, que cínicamente le volvió la espalda y lo condenó a la miseria otra vez. Un escándalo sexual que él denunció públicamente y una enemistad a muerte de loco ebrio con el ministro de Trabajo de Chile, grabada para la televisión, lo tumbaron a la lona, de donde resurgió en Buenos Aires con la idea de un nuevo traje: el de escritor maldito. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></b>Como periodista de Sur, El Porteño, Pan Caliente y Satiricón, así como a lo largo de toda su vida nómade, Symns mantuvo permanentes contactos con el hampa de la ciudad. Parte de ese material fue utilizado en <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Big Bad City, </b>su segunda novela de 2006. “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Big Bad City</b> es el nombre de un blues de Tom Waits que en inglés tiene un significado menos literal que como lo traducimos al español –explica el novelista-. Por eso está en el idioma original. Creo que me equivoqué al volver a hablar de los Redonditos de Ricota. Para mí, lo más interesante del libro son las historias menos personales.”</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p></o:p></span> <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">- Recuerdo que usted había entrevistado a un asesino en la cárcel que le confesó que matar representaba para él un goce supremo. En <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Big Bad City</i>, cuenta la historia del cantante de rock de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Orion´s Beethoven</i> que violaba mujeres jóvenes y se comparaba con un jugador de ruleta. Mi pregunta es: ¿qué clase de droga es el crimen y la violación en nuestra sociedad?</b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">-El tema de la violación viene de épocas paganas cuando en ciertas tribus se violaba a los niños de entre 9 y 12 años, mujeres y hombres sin distinción, para que lloviera. Como verás, la violación viene de épocas antiquísimas asociada a los ritos sagrados. La adicción de violar siempre es más poderosa y aparece a cada instante, casi como una guía de la sociedad. Todos los mandamientos de Moisés pueden resumirse en uno: no matarás. Esa es la única prohibición que rige. Los demás mandamientos son sucedáneos de ése. Matar es muy difícil, pero violar es muy fácil. Si vos lees las estadísticas, el 50 por ciento de las personas violadas tienen menos de 12 años. Y son abusados o violados por un familiar directo, por el vecino, por el cura o el maestro. El violador no se expone a tantos riesgos de caer como el asesino. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></b>A pesar de ser un amante incondicional de los misterios, Symns reconoce que la muerte le causa pavor. “Hace unos días murió Rodolfo Fogwill, con quien mantuve una larga relación. Yo tengo 65 años y la muerte se me acerca. Es difícil morir. No es fácil como la gente cree.”</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> Sentados en el patio pulmón del centro cultural <st1:personname productid="La Puerta" w:st="on">La Puerta</st1:personname> en Abasto, Symns enciende un cigarrillo y reflexiona sobre su propio mito: “Pertenecer al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">under</i> es formar parte de un campo de resistencia de las creencias donde no se respetan las leyes. Mejor dicho, no hay leyes ni saberes, ya que el saber es combatido como una forma de opresión. Ser una leyenda es una aspiración muy grande. La vida no te satisface jamás. Al contrario, te golpea cada día más”. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> </b><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">- No le pregunté nada sobre drogas y sexo. Así que me arrogo el derecho de preguntarle algo sobre el Indio Solari. </span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><span lang="ES-AR">(Risas) Todo el mundo quiere hablar de lo mismo. Estoy podrido de hablar del Indio Solari. No tengo nada que decir. ¿Qué querés que te diga?</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR">¿Qué lo sedujo del Indio?</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p></o:p></span><span lang="ES-AR">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span></span><span lang="ES-AR">No lo sé. Para mí él era un genio en esa época. Tenía un drama, un dolor interior…aparte éramos muy amigos. Era uno de sus pocos amigos, porque el Indio es un hombre que vive encerrado. No le gustan las personas. Sentí mucho dolor por nuestra pelea. En la cárcel, si dos amigos se pelean, cagaron. Con el Indio fue un poco así. Pero soy conciente de que los rockeros son unos miserables, mezquinos con el dinero, nunca ayudan a sus amigos. Son gente muy despiadada. El Indio, especialmente.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div><b>Pablo Sartirana </b></div><div><br />
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</div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-73752871409744787732010-09-23T16:16:00.000-07:002010-09-23T16:20:47.936-07:00Qué le vamos a hacer si sólo nos importa el negocio<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Pido perdón por los que votaron en la encuesta.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Pido perdón por los que están atraídos físicamente por Sabri.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Pido perdón<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por el Rollinga Piola y Miguel, que tenían un PLAN</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Pido perdón por Marimba, que fue una precursora en intentar mancillar nuestro honor.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Tengo miedo por mi seguridad y por la de mi familia y estoy pensando en pedir asilo político a Evo.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Necesito un sacerdote, quiero confesarme.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Soy un pecador</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Sánchez Thompson<br />
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(Blanver Bar. 01.07 horas. Villa Crespo) </div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-24301955726735783832010-09-23T16:13:00.000-07:002010-09-23T16:23:02.607-07:00Carta de lectores<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cora Belen<i style="mso-bidi-font-style: normal;">: ¿Comentarían algo así de sus madres o hermanas? Es una pregunta. ¡Este es el periodismo que se viene!</i></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Querida Cora: Lamento tu falta de humor, pero voy a explicarte claramente por qué abandoné el vicio de destruir a la gente en las páginas de esta humilde bitácora. Sucede que desde antes de tu comentario, pensábamos dar un último golpe y abandonar el negocio. Ya se lo había propuesto a mi socio, hasta que vos… ¡salvaste el blog! Lo pusiste en su lugar legendario otra vez, y es por eso que voy a ser más amable con vos de lo que fui con otras personas.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En primer lugar, noto un equívoco muy frecuente en cierto tipo de pensamiento que asocia el “sexo oral” con la “prostitución”. Es muy característico del pensamiento fascistoide (como el tuyo) creer que si <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una mujer es deseada sexualmente se convierte automáticamente en una prostituta. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todos aquellos que leyeron el formulario de la encuesta sabían que lo resultados (es decir, los ganadores) iban a ser publicados en el blog. Pero lo interesante de la encuesta, como publicamos en una Editorial anterior, es que era con “fines científicos y sociológicos”. Nadie nos creyó, por supuesto. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Algunas observaciones que pudimos constatar luego, es que existe un ala republicana en Eter, una derecha conservadora que ayer utilizó como chivo expiatorio a una ganadora del blog haciéndole creer que nosotros menoscabábamos su condición de mujer. Estos grandes hipócritas, incogibles por naturaleza, convencieron a sus compañeros de no votar para no tener que hacerlo ellos mismos. La palabra “tabú” viene de los polinesios y significa “culpa”. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo que vos llamás irónicamente “periodismo que viene” es un insulto a nuestra capacidad de trabajo y talento profesionales. Esta encuesta es periodística en el sentido de que pretende expresar el pensamiento sincero de determinado grupo de personas con respecto a un tema. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sobre tu pregunta “¿Comentarían algo así de sus hermanas o madres?”, te contesto: si mi vieja o mi hermana cursaran conmigo tercer año de Eter y salieran ganadoras de la encuesta, lo publicaría. La respuesta a tu pregunta es sí. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Espero que con esto, se hayan aclarado todos los malentendidos. </span></span><br />
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<span style="font-family: Arial;">Barsut El Editor</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-23129471129318203802010-09-21T17:30:00.000-07:002010-09-22T08:06:32.294-07:00Balance General de "Sólo nos importa el negocio", por Sanchez Thompson<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><div class="MsoBodyText"><br />
</div><div class="MsoBodyText"><i>Nota de Barsut el Editor: Las conversaciones y situaciones están tergiversadas, producto de una dislexia espacio-temporal de Sanchez Thompson. En el manuscrito original, no aparecen deícticos de espacio y tiempo que yo tuve que añadir para una mejor interpretación del texto. Hay que recordar que Sanchez Thompson es un alcohólico y que, en sus recuerdos, se confunden personas, países y cosas que pertenecen a distintas épocas de su vida. Sin embargo, su músculo narrativo (como dice Eduardo Aliverti) compensa esta discapacidad propia de su origen racial. </i></div><div class="MsoBodyText"><br />
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Extraño recuerdo vino a visitarme una noche fría de invierno. Algunos días previos a la conformación de Sólo Nos Importa el Negocio.Estábamos especulando con la idea de cometer un crimen espiritual, pero no sabíamos cómo, ni por dónde empezar.Barsut, mi editor, me aconsejó que hagamos la encuesta.<br />
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</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Me parece medio pelotudo -le contesté.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span> A mi también, pero no la voy a dejar de hacerla por eso- me dijo-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> <span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Bueno,</span></span> si es así, hagámosla -le dije, con un poco de cansancio-. Yo me encargo de los sobres y vos, de la urna- propuse.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Si hacemos algo, lo hacemos bien- dijo y se encogió de hombros-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> <span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">¡</span></span>Es el Sueño Latino en acción! - aseguré.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"><br />
Pagamos las bebidas del bar y nos fuimos.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"> Pasaron los días y la fuckin encuesta se hizo. Me sorprendió la poca gente que participó. De 45 alumnos, sólo votaron 17.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">Ahora me pregunto si fue Aliverti el que nos cagó, o es que encuestamos a muchos reprimidos. También, hay otros a los que la ideología les jugó en contra.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">A todo esto, Sabrina Gamper Perazo salió como la chica más deseada de ETER. Lo demás ya es una anécdota. Quizá algún día se publiquen todos los resultados.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">No nos podíamos dormir en los viejos laureles y teníamos que empezar a hacer algo. Fue en ese momento que me di cuenta que ya estaba cansado de mi nombre.El Poeta Callejero ya había muerto. Solicité una reunión de tapa en el bar Británico para avisar a la directiva del nuevo rumbo que tendría la empresa.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">-Quiero cambiar mi nombre por el de Sanchez Thompson -le dije a mi editor-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Yo también - dijo-. No quiero se más "hijo de….." -me explicó-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Bueno, dejá de pelotudear y búscate una nueva identidad.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Ya la tengo. Es Barsut de Los Siete Locos- me contó-. Ese tipo es un enfermo de verdad. Nadie puede identificarse con ese monstruo. </div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Bueno entonces sos Barsut El Editor. No se habla más- le dije-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">Se agarro del mentón mientras miraba al techo del bar, y con un movimiento de cabeza repitió dos o tres veces “Sí, Barsut el editor, me gusta”.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">Me quedo callado unos segundos pensando en el infeliz que tenía enfrente, y digo algo como: “Igual aunque cambiemos de nombres seguimos siendo unos condenados puercos”.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Eso ya lo sé, pelotudo- me responde.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- No me hables así, no es momento para tus chistes, y menos ahora que tengo una crisis espiritual- le digo-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">-Si no hacemos algo de nuestras vidas, te voy a matar y después me voy suicidar- me explica-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- ¡No!, nosotros somos prototipos de Dios, demasiados raros para morir… y demasiados locos para la reproducción en masa- le dije-. </div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Estamos jodidos entonces- me replica.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">-Así es. A nadie le importa el "bloc", vamos a tener que cerrarlo- le digo-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"><br />
Después de un par de días, le comentamos la idea a algunos compañeros de ETER.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"><br />
-Vamos a cerrar el blog -dice Barsut-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- ¡No! ¿Por qué?- dice Lucía V-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">-Podrías juntar 100 firmas así no lo cerramos.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">-¡100 firmas es mucho!- digo-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Sí, que sean 50. Yo me encargo de las firmas- aseguró Lucia-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">Más tarde ya teníamos la nueva propuesta que estaba en marcha. Nos fuimos al bar de Blanca a tomar unas birras. Le cuento a Mariana y a Gala la idea de juntar firmas para no cerrar el blog.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Yo voy a junta firmas para que cierren el blog. Porque ustedes nunca escucharon mi programa- dice Gala-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span><br />
<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"></span>-Sí, tenes razón- le digo.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Bueno, si juntas las firmas, lo cerramos- agregó Barsut-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">- Sí, vemos qué dice la gente. Si hay que cerrarlo, no podemos hacer nada- explique-.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">Ahora, solamente hay que esperar que junten las firmas para conocer el destino del blog. No se pierde nada. Sólo somos un par de freak en freaklandia.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;">Posiblemente sea hora de volver a la oscuridad del anonimato. Además, creo que Barsut está sufriendo delirios de grandeza. Está obsesionado con un poder que no tiene y que, creo, ni siquiera existe tal poder.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"> Me asusta ver ese monstruo que estoy creando.</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"><br />
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</div><div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18.0pt;"><br />
</div></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2510036805553354229.post-69492387791443394302010-09-18T07:30:00.000-07:002010-09-21T05:26:55.571-07:00¿Con qué profesor de Eter te hubiese gustado tener una aventura erótica?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyB6FOmDqfffUqHE96IdUadhPdoFFAsm-QRIVnDSklpUUTSKIhRoYz3KLE1tCvrrAMNDKteHr-EcjncEpUpkomh3B3PD9O6qPnQ_C8Ta9L_TUcj8aUZGwnDUJBvbZvO4-rdFi16Ri1dgk6/s1600/6-luis-lozano1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyB6FOmDqfffUqHE96IdUadhPdoFFAsm-QRIVnDSklpUUTSKIhRoYz3KLE1tCvrrAMNDKteHr-EcjncEpUpkomh3B3PD9O6qPnQ_C8Ta9L_TUcj8aUZGwnDUJBvbZvO4-rdFi16Ri1dgk6/s320/6-luis-lozano1.jpg" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
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Alejandro Marinelli y y Luis Lozano son dos leyendas del periodismo que hoy se disputan el cariño de sus alumnas. Uno proviene de la mejor estirpe de la aristocracia, y el otro es un héroe de la clase obrera. Uno es <span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><i>mainstream</i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"> y el otro, </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><i>under</i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">. Uno es el glamour de Clarín y Rolling Stone y el otro, la sagacidad y la justicia providencial de Horacio Verbitsky. </span></div></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">Con este trasfondo de lucha de clases sociales, las chicas de Eter votaron. Y eligieron al Pueblo. Con el 18 por ciento de los votos, Luis Lozano se consagró como el profesor más sexy de Eter de todos los tiempos. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana; font-size: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">Detrás de estos dos titanes, quedaron Andrés Criscaut y Pol con el 9 % cada uno. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">La revelación fue un tal Agustín que no conocemos. Y como en todas las encuestas, hubo algunas boludas que no entendieron la consigna y votaron a Federico, que no es profesor. Sus votos fueron anulados para este rubro. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px;">¡Felicitaciones a Luis Lozano! Sabemos que un lector apasionado del blog, así que le pedimos por este medio que nos envíe una foto para publicar. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;">En la próxima entrega, develaremos la ganadora del rubro: "¿Qué compañera de tercer año te gustaría que te practique sexo oral?" </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana; font-size: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana; font-size: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"> </span></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1