Réquiem para un Sueño Latino

El encuentro entre Barsut y Sanchez Thompson tuvo lugar en el barrio de Villa Crespo, en la casa de Mente Brillante. Barsut llegó borracho y Sanchez Thompson, fresco, después de empaparse por la lluvia del viernes.
Barsut, conversador incontinente, relató a sus amigos su primera experiencia de una falsa amenaza de muerte que recibió de parte de un amigo, en joda. "¿Vos sos el periodista? No vengas a hacerte más el gato acá eh. Si entrás mañana al barrio, te la damos".  La amenaza lo había dejado pálido y sin palabras. Además del miedo (la realidad no supera a la ficción), vio derrumbarse su futuro profesional y sus proyectos. Por otro lado, sintió un pequeño orgullo personal   ("¡Me recibí de periodista!") y hasta cierta vanidad de que alguien pensara en él, aunque sea para matarlo. Pero eso es muy patético de contar.
Barsut relató además su último "desmayo místico" ocurrido durante una cena en un restaurante  en Avellaneda.

- No es leyenda eso - aclaró Sanchez Thompson-. Creo que es un problema neurológico, y estás tratando de construir una personalidad excéntrica contando experiencias de muerte planificadas (te acostaste antes de perder el conocimiento) y falsas amenazas de muerte. ¡Sos un comediante barato!

El comentario hiriente de Sanchez Thompson puso a la defensiva a nuestro héroe Barsut, que sacó a colación un tema que ya venía investigando para un documental, vinculado a la antropofagía de las tribus amazónicas; y que se relacionaba directamente con los antepasados de nuestro héroe Sánchez Thompson.

- ¿Qué opinión te merece el canibalismo? - preguntó socarronamente Barsut.

- Ninguna. No puedo juzgar algo de otra cultura.

- ¡Ahhhh! - dijo Barsut-. No te parece tan malo probar un bocado de alguien de tu misma especie. Sabía que eras un pervertido, pero no sabía que tanto como para transgredir la más elemental de las leyes de Dios y de los Hombres.

El clima estaba tenso y se cortaba con un tramontina. A esta altura, Mente Brillante estaba desconcertada. O aburrida. Y todo el combustible de la noche se había acabado.El último pensamiento de Mente Brillante antes de dormir fue: "¿Cuánto cobrará un sicario por eliminar a estos dos infelices?".

¿Quién carajo es Sanchez Thompson? Segunda parte

Reproducimos a continuación la conversación entre el director general de Sólo nos importa el negocio y Barsut El Editor acerca de Gabriel Sanchez Thompson. Este extracto nos revela signos del caracter del poeta marginal que es lo que nos disponemos a develar en esta entrega. La conversación tuvo lugar en la oficina del director general del blog un jueves a la tarde en microcentro. 

-¿Qué hacemos con ese chico Sanchez Thompson? Hace meses que no viene a trabajar. Nos trae más problemas que soluciones. Tuviste que llamar a su mamá cuando se perdió en la selva. ¿Leíste lo último que escribió? Habló de fornicar a su madre.

- No, no. Dijo que fornicaría en el velorio de su madre...pero esa era otra nota. Tenés que leer lo último que escribió..

- ¡Es un degenerado, Barsut!. No me gusta nada ese chico. ¿Qué edad tiene?

-Menos de 25.

- ¡Dios! Toma whisky como si fuera un ruso. O vodka. Escribe que se fornica a su madre y viene cuando quiere. ¿Para qué mierda me lo trajiste?

- ¡Yo no lo contraté! Escribe poesías y pensé...

- Sí, pensaste ¿qué? ¿Tiene asignada alguna tarea?

- No, pero tampoco cobra. Se fue de vacaciones y perdí el contacto. Pero podría llamarlo para algo. Tiene pasta.

-Sí, pero se emborracha. ¿Le gustan los cuchillos?

- Creo que no.

-Mejor así, podría ser peligroso. Dale una nota y que se interne en la selva uno o dos meses. ¿Está bien?

- Sí. ¿Pero si se pierde otra vez?

- Que se pierda mierda. Quiero que pongas en la portada el chico que va a la selva a buscar el Reportaje a unos aborígenes. Si se pierde, ponemos que se perdió. Hacelo por entregas y que el chico cobre por cada una. ¡Pero que sea algo bueno Barsut! No quiero enterarme a quién fornica ni las pajas que se hace. Quiero una buena crónica y saber que él es uno más de ellos. "El chico que se convirtió en salvaje". Algo así. ¿Qué te pasa? ¿Por qué ponés esa cara?

- No sé. Son dos meses. ¿Qué va a comer? ¿Dónde va a vivir?

- No lo sé. Dale un cuchillo. Que se defienda como un león. Ofrecele la tapa de Sólo nos importa el negocio. Dale todo lo que pida.

- ¿Y la plata?

- Yo te voy a dar la plata, maricón. Voy a regalarle una buena botella de whisky. Mantenelo con vida dos meses y yo te prometo un ascenso. Tengo un equipo de acampar con todo lo necesario. Y una Browning también para asustar a los reptiles.

- Eso le va a encantar.

-¡No! ¡Es por prevención! ¿Crees que estoy tan loco como para darles un arma cargada registrada a mi nombre? ¿Qué les pasa?  ¡Y no pongas esa cara de boludo! Yo me despellejo 10 horas por día por ustedes, tengo que lidiar con cada problema que me traen. Y si me voy antes que alguno, me roban las computadoras. Andan con olor a vino a las 11 de la mañana y orinan en los tachos de basura. Son parias. Un día voy a traer el arma y a enloquecer. Te lo juro Barsut. No va a quedar ni uno de ustedes.

- Tranquilo, hombre. Todos tenemos problemas.

- Espero que el chico Sanchez Thompson sea un tipo decente. ¿Me dijiste que se graduó no?

- Sí.

- Mejor así. Te juro que lo pienso y no lo entiendo. Te metiste en la villa como si fueras el maldito capitán Kurtz. Me traes un chico que habla cosas obscenas de su madre y lo único que piden es plata, plata plata. No lo concibo. ¿Es de confiar ese chico? ¿Estás seguro que no va a dilapidar mi dinero e inventarse toda la nota?

- Yo pongo las manos en el fuego por él.

- Mejor así. Un degenerado más en el blog y estamos perdidos.

Cabezas quemadas por la locura

El exceso de los días escribiendo, publicando

y jugando con las historias de nuestros camaradas.

Las noches perdidas en las calles, frías, muertas y solitarias de

San Telmo.

El ácido y la marihuana y el whisky y la cerveza y el descontrol

y la locura y la traición.

Vomitando desde la ventana de un taxi, con los ojos perdidos, arrastrándome hasta mi cama.

Llegando a una radio desconocida, subiendo por escaleras y fumando yerba.

El miedo y el terror y la idiotez pasaron por mi maquina de escribir, vendimos a nuestros colegas, como hizo Judas con Jesús.

Nuestras celestiales alas se quemaron por el fuego que se desprendía de nuestros cigarrillos…, caímos al fondo del abismo.

Nadie más me miraba, nadie me devolvía una sonrisa y mi amor que se aleja con el pasar de los días, una nota en una manchada servilleta y el eterno juego de un poeta, borracho, melancólico, que siempre jugó en los extremos.

Soy un fundamentalista del amor. Norte o Sur, Bien o Mal, Felicidad o dolor.

Oh, eternos vínculos dorados, que cruzan a través del tiempo y la historia y que me obligan a llegar a los límites, sólo para sentirme vivo.

El pánico se extendía por cada célula de mi cuerpo, mientras tomaba cerveza en un viejo

Bar de San Telmo. Al llegar sólo gritos de odio se expandía por los ojos de esa chica.

Fui un desagraciado, un maniático escritor que recorrió las calles más oscuras en busca de la redención. Cambiando de un antro a otro, para terminar tirado al costado de una avenida.

Olvidando mi nombre, viajando a través de la historia, tomando fernet. La luna ya no estaba, el Sol ya estaba a mitad de sus responsabilidades, y yo delirando con mis viajes chamánicos.

¿Dónde están las mujeres? ¿Dónde están las patillas? ¿Dónde está el Sueño Latino?

Oh, queridísimo Sueño Latino, en qué habitación fría y solitaria estarás durmiendo, en qué abandonado manicomio estarás viviendo.

Viniste con promesas de historia y grandeza y te dejamos tirado en callejón sin salida, vomitando, agonizando, suplicando por ayuda.

Nunca entendimos la dicotomía de tu existencia.

 La lenta travesía de la tempestad sacudió todo mi universo.

 Y al final el ocaso llegó….,

El cigarrillo se termino de consumir sobre el cenicero, las puertas que se cierran y la última luz que se apaga.

Paz….

Perdón…

Sanchez Thompson

Confesiones de un creativo publicitario

Tengo varias decenas de blogs fantasmas en varias ciudades. Todo el mundo me lee pensando que soy yo. A veces soy una mina de mi edad, a veces un travesti o un taxi boy. Soy varios personajes de los blogs y es una actividad agotadora pero gratificante. Paso de un blog a otro, y aveces cuando algunos ya no tienen visitas (como éste) los uso de borrador de nuevos experimentos Es decir, que cuando me aburro actualizo uno viejo que no se lee (tengo blogs donde soy un taxi boy o un maestro, etc) y me gano la vida así.

Tengo miedo de un día perder el "referente", mi personalidad. Este trabajo te aísla de las personas y leí que muchos se suicidan o terminan activando el rasgo de la esquizofrenia. Pero ¿qué se puede hacer contra eso? Una y otra cosa van a pasar si tienen que pasar.

Tengo un blog donde soy Dr. Jekil y otro soy Mr. Hide. Me deprimo como todos cuando no les va bien con lo que hacen: si la gente pierde el entusiasmo o ya no logro aumentar las entradas a los blogs. Pero me digo "es un trabajo" y me pongo la camiseta y trato de divertirme. Invento dramas, comedias, historias en general; y para eso, tengo que estudiar muchas ramas del conocimiento. Conocí personas que no habían estudiado nada, y eso los hacía una especie de budas. Son creativos respetados, que rechazan becas de varios miles de pesos porque aman y desprecian a la humanidad. Son raros.

Yo trato de saber un poco de todo. De captar la esencia y esperar con ocio que llegue la inspiración. Pero hay que equilibrarla con el trabajo. Es lo más difícil.

Confesiones de un escritor fracasado

Queridos seguidores. ¿Este blog es leyenda? Barsut y Sanchez Thompson ya ni se hablan. Ni se necesitan, lo cual es síntoma de una gran amistad. Nuestra misión está cumplida, o ni siquiera teníamos una. Nuestro sentido del humor navegó las profundidades de lo obsceno y se transformó en aburrido y obsoleto, como todos los objetos de lujo (este blog lo es) lo que no significa que sea útil.

En fin, queríamos trasmitirles algo nuevo y refrescante, pero no lo hay. No hay más que polvo y sonrisas.

La vida en tecnicolor

Entrada 31 bis: al infierno por la puerta ancha

                                      

Wikileaks y una melodía estridente llamada locura

Hacía meses que había abandonado el blog. Las cosas que tienen sentido en la vida se pueden abandonar fácilmente, pero las otras no tanto: fumar, actualizar el blog, etc. Sé que muchos lectores quisieran tener en sus manos ahora la correspondencia secreta que Barsut y Sanchez Thompson intercambiaron durante este año y que aclara todos los misterios de la personalidad y la grandeza humana (sí, de eso se trata) de estos dos forajidos con contrato como decía Dárgelos. Donde se habla de Barsut como de un "comediante desesperado" y de Sanchez Thompson como de...la viuda de Hunter Thompson que es el papel vergonzoso que está haciendo a mis espaldas y que, espero, sea sólo una máscara del poeta de la Historia que escribió este canto homérico de un tirón:

Ayer mientras algunos se regocijaban hablando del avión que vino desde EEUU con drogas ilicitas, yo me la pase mirando un documental de Peyote en Mexico.

Mientras los políticamente correctos periodistas se rasgaban las vestidura por la explotación y esclavización de los quedridos campesinos y compatriotas...yo estaba emborrachandome, mientras escribía poesías...

Cuando el tren chocó en San Miguel, yo estaba conversando con Dios. 


Si bien hice un retoque al final del texto (porque no puedo evitar hacer lo que se me canta), no hay cable de Wikileaks que pueda competir con el alma lozana del poeta. Cada palabra es una altanería hermosa y sofisticada; cada métrica, un alimento del alma. Cada silencio, un requiem a nuestra vida llena de mediocridad.

EDITORIAL DE SÓLO NOS IMPORTA EL NEGOCIO:

Damos cosas buenas, porque hasta ustedes que son malos saben dar cosas buenas a sus hijos.
Si un hijo tiene hambre, le dan pan y no una piedra.
Nos preguntamos: ¿Qué mérito tiene ser bueno con quienes son buenos con ustedes?
¿Acaso no hacen lo mismo los escribas? ¿Los hipócritas?
Vuestro Padre hace salir el Sol sobre justos e injustos y  hace llover sobre justos e injustos.
Sean, pues, perfectos como vuestro Padre que mora en lo secreto.


Quien tenga oídos para oír, que oiga.